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Simone de Beauvoir- 50º aniversário de «Le Deuxième Sexe »

Simone de Beauvoir in «The Internet Encyclopedia of Philosophy»

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dezembro 13, 2007

Foz do Tejo, um país

O rio não dialoga senão pela alma
de quem o olha e embebeu a sua alma
de olhares ribeirinhos no passado
ou à flor do pensamento no futuro.

É um país que fala dentro da fronte,
olhando as naus, navios, barcos pesqueiros
e o trilho das famintas aves pintoras
de riscos negros, que perseguem o odor
das redes cheias, as outrossim poéticas
familiares gaivotas. É uma costa inteira
de imagens de gaivotas dentro dos olhos.
São bocas a pensar razões da vida,
gargantas já caladas pela nascença e morte,
quando entre si se vêem ou juntas olham
o mar dos seus próprios dias. São cabeças
velhas de labutar, entre dentes cerrados,
as palavras mudas de um ofício no mar,
antigas de silêncio, como se no esófago
guardassem há muito a sabedoria de ir
enfrentar o mar, transpor o mar, estar.

Tal como um rio o mar só quer falar
pela dor e alegria de alma com que o chama,
há séculos na orla, um povo mudo,
com as palavras presas, guturais sem fôlego,
dentro de si, tão firmes no palato, articuladas
na língua interior. E o mar é quieto ou bravo,
e a alma tensa de uma paixão secreta,
escondida atrás da boca, e sempre aberta,
tal como as pálpebras diante desta água.

Só a alma sabe falar com o mar,
depois de chamar a si o Rio, no imo
de cada um, recordações, de todos
os que cumprem na linha da costa o seu destino.
O de crianças, berços nascidos à beira-mar,
aleitadas por água marinha bebida por rebanhos,
alimentadas por frutos regados pela bruma.
Mesmo quando petroleiros, se olharmos o mar,
passam sem som na glote, para nós mesmos dizemos
que o tempo já findou das caravelas outrora
e dentro do nosso sangue passa o tempo de agora.

Também as vacinas, fenícias áfonas no poema
que as canta, sabem as formas, pelo olhar,
de serem mulheres com peixes à cabeça.
E os pregões que eu calo, revendo-as, eram outra
língua do mar, os nomes com que nos chamam
para o seu modo de levar entre as casas o mar.
Mas as dores não as ecoa o mar, nem mesmo
as de poetas, só as pancadas das palavras
no encéfalo parecem ser voz do mar.

É uma nação única de memórias do mar,
que não responde senão em nós. Glórias, misérias,
que guardámos por detrás do olhar lírico
e da língua, a silabar dentro da boca.
Nunca chamámos o mar nem ele nos chama
mas está-nos no palato como estigma.

Fiama Hassa Pais Brandão

Dezembro de 1997

Publicado por samartaime às 10:40 PM | Comentários (0)

novembro 20, 2007

Pier Paolo Pasolini

( Bolonha, 5 de março de 1922 - assassinado em Ostia, 2 de novembro de 1975 )

Trasumanar e organizzar
Garzanti editore

«Hierarquia»

Se chego numa cidade
além do oceano
Chego muitas vezes numa cidade nova, transportado pela dúvida.
Convertido de um dia pro outro em peregrino
de uma fé na qual não creio;
representante de uma mercadoria há muito depreciada,
mas é grande, sempre, uma estranha esperança --
Desço do avião com o andar culpado,
o rabo entre as pernas, e uma necessidade eterna de mijar,
que me faz caminhar um tanto vergado com um sorriso incerto --
Safar-se da alfândega e, muitas vezes, dos fotógrafos:
administração de rotina que cada um trata como exceção.
Depois o desconhecido.
Quem passeia às quatro da tarde
ao longo dos canteiros cheios de árvores
e pelos bulevares de uma cidade desesperada onde europeus pobres
vieram recriar um mundo à imagem e semelhança do deles,
forçados pela pobreza a fazer de um exílio a vida?
De olho no meu trabalho, nos meus deveres --
Depois, nas horas vagas,
começa minha busca, como se também ela fosse culpa --
A hierarquia está porém bem clara na minha cabeça.
Não há Oceano que resista.
Dessa hierarquia os últimos são os velhos.
Sim, os velhos, a cuja categoria começo a pertencer
(não falo do fotógrafo Saderman que com sua mulher
amiga já da morte me acolhe sorrindo
no pequeno estúdio de toda a sua vida)
Sim, existem alguns velhos intelectuais
que na Hierarquia
se colocam à altura dos michês mais bonitos
os primeiros a serem encontrados nos lugares que a gente logo descobre
e que como Virgílios nos conduzem com popular delicadeza
alguns velhos são dignos do Empíreo,
são dignos de figurar junto ao primeiro garoto do povo
que se dá por mil cruzeiros em Copacabana
ambos são o meu guia
que me segurando pela mão com delicadeza,
a delicadeza do intelectual e a do operário
(além do mais desempregado)
a descoberta da invariabilidade da vida
requer inteligência e amor
Vista do hotel da rua Resende Rio --
a ascese precisa do sexo, do caralho --
aquela portinhola do hotel onde se paga o cubículo --
se olha o Rio por dentro, numa aparência da eternidade,
a noite de chuva que não refresca,
e banha as ruas miseráveis e os escombros,
e as últimas cornijas do liberty dos portugueses pobres
milagre sublime!
E portanto Josué Carrea é o Primeiro na Hierarquia,
e com ele Harudo, que veio criança da Bahia, e Joaquim.
A favela era como Cafarnaum sob o sol --
percorrida pelos regos dos esgotos
barraco sobre barraco
vinte mil famílias
(ele na praia me pedindo cigarro como um prostituto)
Não sabíamos que pouco a pouco nos revelaríamos,
prudentemente, uma palavra após a outra,
dita quase distraidamente:
sou comunista, e: sou subversivo;
sou soldado numa divisão especialmente treinada
para lutar contra os subversivos e torturá-los;
mas eles não sabem;
ninguém se dá conta de nada;
só pensam em viver
(me falando do subproletariado)
A Favela, fatalmente, nos esperava
eu, grande conhecedor, ele, guia --
seus pais nos acolheram, e o irmãozinho nu
recém-saído de trás do oleado --
pois é, invariabilidade da vida, a mãe
conversou comigo como Maria Limardi, me preparando uma limonada
sagrada do hóspede; a mãe de cabelos brancos mas ainda jovem na carne;
envelhecida como envelhecem os pobres, embora moça;
sua gentileza e a de seu companheiro,
fraternal com o filho que por sua exclusiva vontade
era agora como um mensageiro da Cidade --
Ah, subversivos, procuro o amor e encontro vocês.
Procuro a perdição e encontro a sede de justiça.
Brasil minha terra,
Terra dos meus verdadeiros amigos,
Que não se ocupam de nada
Ou se tornam subversivos e como santos ficam cegos.
No círculo mais baixo da Hierarquia de uma cidade
imagem do mundo que de velhos se fez novo,
coloco os velhos, os velhos burgueses,
porque um velho proletário da cidade continua sempre moço
Não tem nada a perder --
anda de calção e camiseta como o filho Joaquim.
Os velhos, a minha categoria,
queiram eles ou não --
Não se pode fugir do destino de possuir o Poder, ele se coloca sozinho
lenta e fatalmente nas mãos dos velhos,
mesmo que tenham as mãos furadas
e sorriam humildemente como mártires sátiros --
Acuso os velhos de terem apesar de tudo vivido,
acuso os velhos de terem aceitado a vida
(e podiam não aceitá-la, mas não existem vítimas inocentes)
a vida se acumulando deu o que queria dar --
acuso os velhos de terem feito a vontade da vida.
Voltemos à Favela
onde as pessoas ou não pensam em nada
ou querem se tornar mensageiras da Cidade
ali onde os velhos são filo-americanos --
dentre os jovens que jogam bola com bravura
em frente a cumeeiros encantados sobre o frio Oceano,
quem quer alguma coisa e sabe que quer, foi escolhido por acaso --
inexperientes em imperialismo clássico
em qualquer delicadeza para com o velho Império a ser desfrutado
os Americanos separam uns dos outros os irmãos supersticiosos
sempre aquecidos por seu sexo como bandidos por uma fogueira de sarças
É assim por puro acaso que um brasileiro é fascista e um outro é subversivo;
aquele que arranca os olhos
pode ser tomado por aquele a quem se arrancam os olhos.
Joaquim não poderia jamais se distinguir de um fascínora.
Por que então não amá-lo se o fosse?
Também o fascínora está no vértice da Hierarquia,
com seus traços simples apenas esboçados
como seu olho simples
sem outra luz que não a da carne
Assim no cume da Hierarquia
encontro a ambigüidade, o nó inextricável.
Ó Brasil, minha desgraçada pátria,
devotada sem escolha à felicidade
(de tudo o dinheiro e a carne são donos
enquanto tu és assim tão poético)
dentro de cada habitante teu, meu concidadão,
existe um anjo que não sabe de nada,
sempre debruçado sobre seu sexo,
e, velho ou jovem, se apressa
a pegar em armas e lutar,
indiferentemente, pelo fascismo ou pela liberdade --
Ó Brasil, minha terra natal, onde
as velhas lutas -- bem ou mal, já vencidas --
para nós, velhos, voltam a fazer sentido --
respondendo à graça dos delinqüentes ou dos soldados
à graça brutal.

(Tradução de Michel Lahud)

Aqui: quase tudo sobre Pasolini

Lamento per la morte di Pasolini , Giovanna Marini

Alberto Moravia - Orazione funebre per la Morte di Pasolini

Pasolini sulla morte di Marilyn Monroe (from La Rabbia)

Oedipus the King Part 1

Callas & Pasolini - Medea (the film)

Pasolini's Trilogy of Life - 3 preview trailers

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outubro 25, 2007

INÊS LOURENÇO :
os cornos pelos nomes no cieiro da ternura

[Capa:VST/OF sobre fundo de William Morris]

Avulso

O sr. Moura abria o maço de Português
Suave sem filtro, para vender cinco cigarros
avulso a um homem de boné. O sr. Moura
chamava discretamente o amigo polícia, ao fundo
da loja para lhe oferecer um tinto, embora
não tivesse alvará para
servir vinho a copo.

Muito do que hoje se
compra por inteiro
em embalagem certificada
e com prazo de validade, era
vendido avulso, desde
o quartilho de leite, às postas
de bacalhau de molho, aos
cinco tostões de goma arábica
ou à folha de papel almaço.

Ainda se vivia sem o plástico, e os
cartuchos de cinza pardo, sob o
olhar do merceeiro de lápis na orelha,
eram pesados na balança pelo
marçano de manguitos
e bata de riscado, que aviava
os meios-quilos, a meia-dúzia,
o quarteirão.

Um anónimo de fato coçado e
velho chapéu de feltro, vinha todos
os quinze dias trazer o novo
fascículo das Duas Órfãs ou
de Os Miseráveis. As putas
ainda não andavam a atacar
na rua, mantinham-se no
lendário 515 e noutros números
indecentes - que as mulheres honestas fingiam
desconhecer - sujeitas
à enzemina da brigada sanitária
para quem trabalhavam de graça . Os
pobres
estendiam as mãos escuras à saída
da missa ou tocavam no batente
a pedir qualquer coisinha. E cresciam
filas para as sobras do rancho
à porta dos quartéis.

(Chegados a este ponto
de Avulso, os leitores
amantes de ambiguidades
várias ou da luminosa literatice mística,
devem estar à procura
do rigor poético)

Mas esse tempo do fim
dos anos 40
trazia a profecia embargada de uma
diferença qualquer. Que juntasse
ao menos os fascículos de
As Duas Órfãs e de Os Miseráveis e os
20 cigarros do Português Suave sem filtro.
Unisse as putas contra a brigada
sanitária. Que nos deixasse
esbanjar o papel almaço. Transformasse
o quarto de quilo de sabão amarelo
numa lâmpada de Aladino
e deitasse ao lixo os pedaços de
pão seco sem medo do pecado
do desperdício.

Hoje tudo está muito diferente?
E muito semelhante? Fascículos e
embalagens, dias e noites
avulso são agora o ar do tempo
e as formas de desejar.

Narram os novos fascículos, que
as Duas Orfãs
fizeram implantes mamários
para gravarem a próxima telenovela,
fornicam com empresários de sucesso e
vão de Férias às Caraíbas.

Ítaca sem gatos

Nenhum gato reconheceu Ulisses no
seu regresso a casa. Nem consta
que algum brincasse com os novelos
que a mulher dobava e desdobava
durante a longa ausência para
iludir os pretendentes. Por isso
me soa estranha a Odisseia e o
regresso a Ítaca sem o festivo içar
da cauda dum gato

Amáveis (de amar)

D. Fuas o gato de Jorge de Sena e
Coral o gato de Sophia ou
a gata Maravilhas de
João Miguel Fernandes Jorge e os
de tantos outros como Baudelaire ou Eliot,
amáveis (de amar) mas ferozmente
independentes, olham-nos
dos poemas com aquelas luzentes e atentas
contas de vidro (podia aqui comparar com ágatas
ou opalas, mas não quero entrar
no joalheiro).

Eles são talvez os mais puros
aristocratas entre os animais de companhia.
Tratam do próprio pêlo com minuciosos cuidados,
mesmo que não tenham casa certa e
até na extrema míngua conservam
uma distante prudência e unhas afiadas
de quem não se vende facilmente.
E é tanta a sua generosa fidalguia
que nunca desprezam a mão assídua
que lhes afaga o dorso e partilha
o sedentário desprezo do mundo,
mesmo doente velha ou caída em desgraça

INÊS LOURENÇO
in «A disfunção lírica»

Publicado por samartaime às 09:56 PM | Comentários (0)

outubro 14, 2007

Auto-retrato

Para onde quer que vá
já lá estive
o que quer que faça
não posso decidir
quem quer que eu ame
é uma parte
por muito que morra
fico com vida

Eva Christina Zeller
(Trad. de Teresa Dias Furtado)

Publicado por samartaime às 08:14 PM | Comentários (0)

outubro 13, 2007

Seis poemas de Paulo Leminsk

Apagar-me
diluir-me
desmanchar-me
até que depois
de mim
de nós
de tudo
não reste mais
que o charme.

Haicai

a estrela cadente
me caiu ainda quente
na palma da mão

cortinas de seda
o vento entra
sem pedir licença

Amor Bastante

quando eu vi você
tive uma idéia brilhante
foi como se eu olhasse
de dentro de um diamante
e meu olho ganhasse
mil faces num só instante

basta um instante
e você tem amor bastante

um bom poema
leva anos
cinco jogando bola,
mais cinco estudando sânscrito,
seis carregando pedra,
nove namorando a vizinha,
sete levando porrada,
quatro andando sozinho,
três mudando de cidade,
dez trocando de assunto,
uma eternidade, eu e você,
caminhando junto

Não Discuto

não discuto
com o destino

o que pintar
eu assino

Bem no fundo

No fundo, no fundo,
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto

a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,
maldito seja que olhas pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais

mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas

Rosa Rilke Raimundo Correia

Uma pálpebra,
Mais uma, mais outras,
Enfim, dezenas
De pálpebras sobre pálpebras
Tentando fazer
Das minhas trevas
Alguma coisa a mais
Que lágrimas

Publicado por samartaime às 11:21 PM | Comentários (0)

setembro 17, 2007

Jocelyn Pook

Donne musicanti

Migraña

How sweet the moonlight- Andreas Scholl

National Theatre / Saint Joan / Bernard Shaw

Mais informação sobre Jocelyn Pook :

Jocelyn Pook - minibiografia

Jocelyn Pook - Obras

Publicado por samartaime às 09:04 AM | Comentários (0)

agosto 23, 2007

Sofia Lourenço (piano)- Carlos Seixas, Minuet fa menor.
foto «Samartaime»

FONEMA

Agora que as sílabas estão vagas
dos fonemas tépidos que habitei na tua larva
esse teu nome,
tua descrição sumária e tua máscara,
presença e ausência sendo a pele
da mutação constante sendo ente,
lento é ainda entre os lábios e as gengivas
esse trajecto de umbilical sutura,
deserdando a garganta que regressa
do futuro do passado e do presente
numa página virada e transparente
hábito que desabito lentamente.

Inês Lourenço

Publicado por samartaime às 08:13 PM | Comentários (0)

junho 19, 2007

Paula Rego, Ciclo da Virgem

Pegue-se no tacho pela asa
ponha-se ao lume
com tampa.
Depois
vá almoçar fora.

No regresso
tire a tampa ao tacho:
bom proveito!

Manuela Imar

Ah, diz-me a verdade acerca do amor

Há quem diga que o amor é um rapazinho,
E quem diga que ele é um pássaro;
Há quem diga que faz o mundo girar,
E quem diga que é um absurdo,
E quando perguntei ao meu vizinho,
Que tinha ar de quem sabia,
A sua mulher zangou-se mesmo muito,
E disse que isso não servia para nada.

Será parecido com uns pijamas,
Ou com o presunto num hotel de abstinência?
O seu odor faz lembrar o dos lamas,
Ou tem um cheiro agradável?
É áspero ao tacto como uma sebe espinhosa
Ou é fofo como um edredão de penas?
É cortante ou muito polido nos seus bordos?
Ah, diz-me a verdade acerca do amor.

Os nossos livros de história fazem-lhe referências
Em curtas notas crípticas,
É um assunto de conversa muito vulgar
Nos transatlânticos;
Descobri que o assunto era mencionado
Em relatos de suicidas,
E até o vi escrevinhado
Nas costas dos guias ferroviários.

Uiva como um cão de Alsácia esfomeado,
Ou ribomba como uma banda militar?
Poderá alguém fazer uma imitação perfeita
Com um serrote ou um Steinway de concerto?
O seu canto é estrondoso nas festas?
Ou gosta apenas de música clássica?
Interrompe-se quando queremos estar sossegados?
Ah! diz-me a verdade acerca do amor.

Espreitei a casa de verão,
E não estava lá,
Tentei o Tamisa em Maidenhead
E o ar tonificante de Brighton,
Não sei o que cantava o melro,
Ou o que a tulipa dizia;
Mas não estava na capoeira,
Nem debaixo da cama.

Fará esgares extraordinários?
Enjoa sempre num baloiço?
Passa todo o seu tempo nas corridas?
Ou a tocar violino em pedaços de cordel?
Tem ideias próprias sobre o dinheiro?
Pensa ser o patriotismo suficiente?
As suas histórias são vulgares mas divertidas?
Ah, diz-me a verdade acerca do amor.

Chega sem avisar no instante
Em que meto o dedo no nariz?
Virá bater-me à porta de manhã,
Ou pisar-me os pés no autocarro?
Virá como uma súbita mudança de tempo?
O seu acolhimento será rude ou delicado?
Virá alterar toda a minha vida?
Ah, diz-me a verdade acerca do amor.

W.H. Auden

(Trad. Mª de Lourdes Guimarães)

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junho 16, 2007

Ainda Bukowski

uma palavrinha sobre os fazedores de poemas rápidos e modernos

é muito fácil parecer moderno

enquanto se é o maior idiota jamais nascido;

eu sei ; eu joguei fora um material horrível

mas não tão horrível como o que leio nas revistas;

eu tenho uma honestidade interior nascida de putas e hospitais

que não me deixará fingir que sou

uma coisa que não sou-

o que seria um duplo fracasso: o fracasso de uma pessoa

na poesia

e o fracasso de uma pessoa

na vida.

e quando você falha na poesia

você erra a vida,

e quando você falha na vida

você nunca nasceu

não importa o nome que sua mãe lhe deu.

as arquibancadas estão cheias de mortos

aclamando um vencedor

esperando um número que os carregue de volta

para a vida,

mas não é tão fácil assim-

tal como no poema

se você está morto

você podia também ser enterrado

e jogar fora a máquina de escrever

e parar de se enganar com

poemas cavalos mulheres a vida:

você está entulhando a saída- portanto saia logo

e desista das

poucas preciosas

páginas.

Charles Bukowski

(Trad. de Jorge Wanderley, Bertrand Brasil, 2003 )

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junho 03, 2007

AOS INTENSOS

Eles despovoam as superfícies e inventam
a geometria dos espaços, confundem
a pele com o Cosmos, nos jogos de água
do fogo e da madeira.

Desistiram de acreditar no fim
e no princípio
por que o tempo é eterno, e a pulsação
é teia de luas contínuas
e cegueiras vivas de encarar o sol.

Nativos da partida, gastam os passos
até ao próximo éden,
onde eva, adão e a serpente
serão provavelmente desconhecidos.

Inês Lourenço

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junho 02, 2007

Gustav Klimt

Publicado por samartaime às 08:46 AM | Comentários (0)

maio 31, 2007

Foto «samartaime»

Os barcos escondem-se para morrer
sob a areia mais rente ao dia
num desenho angustiado de conchas
sinais esquálidos do pálido marfim
da lassidão do tempo
lavrada
no passajar do sol.
Pequenas águas espelham brilhos
abrigam pratas     contam ventos
enredam-se algas     singram búzios
debicam garças e flamingos
partem insaciáveis
as gaivotas.

E um cavalo marinho desliza
os seus olhos tristes.

Manuela Imar

Publicado por samartaime às 11:20 AM | Comentários (0)

maio 10, 2007

CHARLES BUKOWSKI

question and answer

he sat naked and drunk in a room of summer
night, running the blade of the knife
under his fingernails, smiling, thinking
of all the letters he had received
telling him that
the way he lived and wrote about
that--
it had kept them going when
all seemed
truly
hopeless.

putting the blade on the table, he
flicked it with a finger
and it whirled
in a flashing circle
under the light.

who the hell is going to save
me? he
thought.

as the knife stopped spinning
the answer came:
you're going to have to
save yourself.

still smiling,
a: he lit a
cigarette
b: he poured
another
drink
c: gave the blade
another
spin.

Charles Bukowski

Bukowski nasceu em Andernach (Alemanha) em 1920, como Heinrich Karl Bukowski. Filho de alemã e de um soldado americano, a família mudou-se para Los Angeles quando Bukowski tinha dois anos de idade. É em Los Angeles que faz os seus estudos primários e é graduado pelo Los Angeles High School. Após o Liceu, Bukowski continua estudos no Los Angeles City College onde, durante dois anos, frequenta cursos de arte, jornalismo e literatura.
O Poeta, também contista e romancista, faleceu em Los Angeles em Março de 1994, depois de ter escrito mais de 50 livros e milhares de publicações baratas e de ter «corrido mundo» a ler os seus poemas que escandalizaram assembleias de simples, de snobs, de académicos e outros intelectuais. Na sua campa, deixou-nos um aviso: «Don't Try!»

short order

I took my girlfriend to your last poetry reading,
she said.
yes, yes? I asked.
she's young and pretty, she said.
and? I asked.
she hated your
guts.
then she stretched out on the couch
and pulled off her
boots.

I don't have very good legs,
she said.

all right, I thought, I don't have very good
poetry; she doesn't have very good
legs.

scramble two.

Mais sobre Bukowski:

Comentários sobre a poesia

Poesia de Bukowski em Português

S&Y -Charles Bukowski

«O amor é um cão do inferno»

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maio 08, 2007

Retrato do Artista em Cão Jovem

Com o focinho entre dois olhos muito grandes
por trás de lágrimas maiores
este é de todos o teu melhor retrato
o de cão jovem a que só falta falar
o de cão através da cidade
com uma dor adolescente
de esquina para esquina cada vez maior
latindo docemente a cada lua
voltando o focinho a cada esperança
ainda sem dentes para as piores surpresas
mas avançando a passo firme
ao encontro dos alimentos

aqui estás tal qual
és bem tu o cão jovem que ninguém esperava
o cão de circo para os domingos da família
o cão vadio dos outros dias da semana
o cão de sempre
cada vez que há um cão jovem
neste local da terra

António José Forte

Publicado por samartaime às 03:02 PM | Comentários (0)

Os sumérios eram sumários



os sumérios eram sumários
e por isso foram sumírios
daí vem que foram semírios
mírios de se ou de si

os sumírios eram sumários sendo sumério
e daí vem que foram sumiros
sumaros e sumêros

os sumários eram suma dos
é daí que vem o sumo
a soma e a suma-a-uma

os sumórios eram sumêdos
porque eram semudos
e mudos de se ou de si
eram sumúrios

os sumúrios eram semílicos
simólicos e simulados
daí vem que amaram a sêmula
a súmula
e o tacão alto

Ana Hatherly

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maio 02, 2007

A QUE CUIDA

A HORA DO LANCHE

Na mão de Ana o iogurte não
iluminava, escurecia,
comunhão ajoelhada
no fundo do coração do dia

imemorial onde, desperto, ele dormia.
O movimento da colher embalava-o
como uma música que quase se ouvia
neste mundo ou como o colo que o adormecia.

A tarde declinava, as sombras,
como sombras, alongavam-se na almofada;
tudo fazia um sentido
literal e simples, onde não pode a poesia.

Se alguma coisa ficara
por dizer já não iria ser dita;
as palavras tinham-se sumido, transidas,
no interior da casa, o próprio silêncio emudecera.

Senhor, permite que adormeçamos
antes que feches a luz e desça
sobre nós a tua escuridão,
que os rebanhos estejam recolhidos
e os credores se tenham afastado da nossa porta,
mas que tenhamos pago as dívidas aos que nos serviram
e aos que nos amaram e aos que nos esperaram;
as tuas grandes mãos sustentarão o telhado e as paredes,
e moerão o grão e fermentarão o trigo,
apaga com as tuas mãos para sempre o rasto
da nossa vida
e que repousemos enfim
sem motivo para nos culparmos
por não termos sido felizes.

Foz do Douro, 26 de Janeiro de 2005

Manuel António Pina

[Encontrado no blog VIDA INVOLUNTÁRIA . Aqui fica em Homenagem a Ana Maria Moura, a Eugénio
e a Manuel António Pina]

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abril 30, 2007

Katharina van Hemessen

Title/s
Portrait of a woman

Maker/s
Hemessen, Katharina van (painter) [ULAN info: Flanders painter, 1528-aft.1587]

Category
painting

Name
painting

School/Style
Flemish

Technique Description
oil on panel

Dimensions
height: 33 cm
width: 25 cm

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março 09, 2007

Farinelli _ CarloBroschi

A voz do filme

Na impossibilidade de reproduzir Farinelli, a voz do filme foi paciente e cientificamente reconstruída em laboratório: é som digitalizado a partir do registo das vozes do countertenor Derek Lee Ragin e da soprano coloratura Ewa Godlewska - que usava técnicas de canto muito idênticas, especialmente no vibrato e na articulação.

«Farinelli» numa «Lascia la spigna, cogli na rosa» delirante

e agora, um «Farinelli» obtido com a voz de Cecília Bartoli:

Carlo Broschi - Farinelli (Puglia, 24 de janeiro de 1705 - Bolonha, 15 de julho de 1782)

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fevereiro 23, 2007

Hoje, Luiza Neto Jorge ...

Minibiografia

Não me quero com o tempo nem com a moda
Olho como um deus para tudo de alto
Mas zás! do motor corpo o mau ressalto
Me faz a todo o passo errar a coda.

Porque envelheço, adoeço, esqueço
Quanto a vida é gesto e amor é foda;
Diferente me concebo e só do avesso
O formato mulher se me acomoda

E se nave vier do fundo espaço
Cedo raptar-me, assassinar-me, cedo:
Logo me leve, subirei sem medo
À cena do mais árduo e do mais escasso.

Um poema deixo, ao retardador:
Meia palavra a bom entendedor.

Luiza Neto Jorge

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... e Zeca Afonso

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fevereiro 14, 2007

O «pormenor» de Ingres...

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fevereiro 13, 2007

Ingres, 1814, «La Grand Odalisque», óleo s/tela, Musée du Louvre, Paris

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janeiro 22, 2007

FIAMA, para sempre

Quando eu vir vaguear por dentro da casa
o abeto que cresceu no bosque, hei-de
ajoelhar no soalho. Todas as coisas
comunicam entre si a totalidade das suas formas.
A mão que vai surgir do abeto apontará para mim.

Tenho de despir as tiras de brocado que envolvem as veias,
as cadeias de ouro dos rins. Deixar
que as unhas longas da árvore passem
entre mim e o imo dos quartos interiores da casa.

Se essa figura imponente, a árvore, me reconhecer,
vou interromper o que escrevo, esperar ansiosa
atracção que a insónia desse vulto
há - de exercer sobre mim. Rodo
até à tontura da morte.
Torturo-me
até à alegria. Encontro na casa
o tema da despossuição e a agonia.

A pobreza antiga com que o corpo cai
para uma vala. Preso apenas às pérolas
que tinem nas orelhas. Dante deixou-nos resvalar,
com os cânones clássicos, como se o poema
fosse uma escada. É-o, quando as figuras austeras
da Natureza perseguem os mortais. Querem confirmar
a sua configuração. Querem ser
reais, quando se aproximam.
Vai para diante da minha face, ao fundo.
Vem dos recantos, onde já não é a silhueta volúvel
enovelada pelo vento, à janela. Com lentidão
arrasta a forma táctil até à passagem do poema.

Sou eu que me vergo ao domínio.
Que me poise a marca incandescente na testa.
Tocará na meninge como num cofre.
Aceito coroas para depor sobre mim.
Deixo os pés do abeto empurrar
com a biqueira violetas. A fragrância
delas leva-me a imaginar poemas
em branco. Depois de percorrer um longo encadeamento
de sílabas sou outra. Vejo assomar a natureza nua.

Foz do Tejo, um país

O rio não dialoga senão pela alma
de quem o olha e embebeu a sua alma
de olhares ribeirinhos no passado
ou à flor do pensamento no futuro.

É um país que fala dentro da fronte,
olhando as naus, navios, barcos pesqueiros
e o trilho das famintas aves pintoras
de riscos negros, que perseguem o odor
das redes cheias, as outrossim poéticas
familiares gaivotas. É uma costa inteira
de imagens de gaivotas dentro dos olhos.
São bocas a pensar razões da vida,
gargantas já caladas pela nascença e morte,
quando entre si se vêem ou juntas olham
o mar dos seus próprios dias. São cabeças
velhas de labutar, entre dentes cerrados,
as palavras mudas de um ofício no mar,
antigas de silêncio, como se no esófago
guardassem há muito a sabedoria de ir
enfrentar o mar, transpor o mar, estar.

Tal como um rio o mar só quer falar
pela dor e alegria de alma com que o chama,
há séculos na orla, um povo mudo,
com as palavras presas, guturais sem fôlego,
dentro de si, tão firmes no palato, articuladas
na língua interior. E o mar é quieto ou bravo,
e a alma tensa de uma paixão secreta,
escondida atrás da boca, e sempre aberta,
tal como as pálpebras diante desta água.

Só a alma sabe falar com o mar,
depois de chamar a si o Rio, no imo
de cada um, recordações, de todos
os que cumprem na linha da costa o seu destino.
O de crianças, berços nascidos à beira-mar,
aleitadas por água marinha bebida por rebanhos,
alimentadas por frutos regados pela bruma.
Mesmo quando petroleiros, se olharmos o mar,
passam sem som na glote, para nós mesmos dizemos
que o tempo já findou das caravelas outrora
e dentro do nosso sangue passa o tempo de agora.

Também as vacinas, fenícias áfonas no poema
que as canta, sabem as formas, pelo olhar,
de serem mulheres com peixes à cabeça.
E os pregões que eu calo, revendo-as, eram outra
língua do mar, os nomes com que nos chamam
para o seu modo de levar entre as casas o mar.
Mas as dores não as ecoa o mar, nem mesmo
as de poetas, só as pancadas das palavras
no encéfalo parecem ser voz do mar.

É uma nação única de memórias do mar,
que não responde senão em nós. Glórias, misérias,
que guardámos por detrás do olhar lírico
e da língua, a silabar dentro da boca.
Nunca chamámos o mar nem ele nos chama
mas está-nos no palato como estigma.

Sistema solar

Cada voz tem o seu contraponto
num ruído natural. Cada silêncio,
no silente espaço que rodeia, por vezes,
cada coisa. À beira do berço as bocas
percutem sobre a criança. Depois, no sono,
abrem-se como qualquer flor. Sobre
os cílios da adolescente tecem frases.

*

À beira do berço as bocas
percutem sobre a criança. Depois no sono
adensam-se como qualquer árvore. Sobre
os cílios da adolescente tecem frases.
Cada silêncio corporiza-se no espaço.
As coisas têm eixos e rodam
com ruídos diferentes do seu nome.
E o Sol tramonta entre vestígios,
além dos montes e vales e o mar.

*

E o Sol tramonta sobre as nossas casas
e os montes e vales e o nosso mar.
Quando um verso marca o lugar das coisas
elas aí ficam para sempre. O Sol
que perpassa em cumes e em cristas
nasce nas arestas serranas do nascente
e vai até ao mar em sete versos.

FIAMA HASSE PAIS BRANDÃO

(15 :AGO:1938 - 19: JAN:2007)

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janeiro 20, 2007

RUTH BERNHARD

(1905 - 2006)

Ruth Bernhard (foto de Larry Colwell )

Ruth Bernhard was born in Berlin in 1905. In 1927, after two years at the Berlin Academy of Art, Ruth moved to New York where she began to seriously pursue a career in photography. Eight years later she met Edward Weston in California and was deeply moved by his work. He revealed to her the profound creative potential of photography and its artistic implications. Desiring to work with him, she moved to the West Coast shortly thereafter.

In 1953, she moved to San Francisco and became a colleague of Ansel Adams, Imogen Cunningham, Minor White and Wynn Bullock. She has lectured and conducted master classes throughout the United States through her 95th birthday.

Ruth Bernhard’s work can be found in most major museum collections throughout the world, including the George Eastman House, Museum of Modern Art in New York, The Metropolitan Museum of Art and the Bibliotheque

«Straws», 1930

«Early Nude», 1934

«Embryo», 1934

«One World», 1936

«Creation», 1936

«West Silk», 1938

«Angel Wing», 1943

«Triangles», 1948

«Laguna Gate», 1950

«Birdskull», 1950

«At The Pool», 1951

«Classic Torso With Hands», 1952

«Pigeons of 'Frisco», 1956

«In The Box», 1962

«Folding», 1962

»Golden Light», 1962

«Lumin Body», 1962

«Two Forms», 1963

«Prespective II », 1967

«Cross Over», 1969

«Death Valley», 1969

«Symbiosis», 1971

«Veiled black», 1974

Ruth Bernhard

Ruth Bernhard

Ruth Bernhard - foto de Paul Waldman, 1991

Ruth Bernhard - foto de Mona Kuhn, 2000

Ruth Bernhard - foto de Rene Carufel

Biografia e enquadramento do obra de Ruth Bernhard, aqui

Mais informação complementar

Sobre algumas exposições

Obrigada My precious thing, por me teres lembrado dela! .

Publicado por samartaime às 10:46 PM | Comentários (0)

janeiro 18, 2007

A casa do mundo

Aquilo que às vezes parece

um sinal no rosto
é a casa do mundo
é um armário poderoso
com tecidos sanguíneos guardados
e a sua tribo de portas sensíveis.

Cheira a teias eróticas. Arca delirante
arca sobre o cheiro a mar de amar.

Mar fresco. Muros romanos. Toda a música.
O corredor lembra uma corda suspensa entre
os Pirinéus, as janelas entre faces gregas.
Janelas que cheiram ao ar de fora
à núpcia do ar com a casa ardente.

Luzindo cheguei à porta.
interrompo os objetos de família, atiro-lhes
a porta
Acendo os interruptores, acendo a interrupção,
as novas paisagens têm cabeça, a luz
é uma pintura clara, mais claramente me lembro:
uma porta, um armário, aquela casa.

Um espelho verde de face oval
é que parece uma lata de conservas dilatada
com um tubarão a revirar-se no estômago
no fígado, nos rins, nos tecidos sangúíneos.
É a casa do mundo:
desaparece em seguida:

( Luiza Neto Jorge )

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dezembro 08, 2006

«Vim-me» embora pra Pasárgada ...

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que eu nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-dágua
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada

(Manuel Bandeira )

Até para o ano! Aproveitem todas as festas e folias que o que se leva desta vista é a vida que a gente leva!

E para o ano, há mais... talvez não para comer - mas isso é outra música! Que venha o vira mais o malhão! De corridinho!

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dezembro 01, 2006

AGORA QUE DE NOVO

O mar voa nas rochas, como
se a manhã se formasse onde se forma o cuspo eu aproximo-me
dele e arde a pele de que a memória
vem lentamente tomar conta.

Avanço com cuidado, agora que de novo
nas praias o mar solta os cães. O que chamávamos
verão são poços através
dos quais se some a pele pela memória dentro.

Luís Miguel Nava

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novembro 26, 2006

Intervalo por Cesariny

Samartaime:
Ao longo da muralha que habitamos
Há palavras de vida há palavras de morte
Há palavras imensas,que esperam por nós
E outras frágeis,que deixaram de esperar
Há palavras acesas como barcos
E há palavras homens,palavras que guardam
O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras,surdamente,
As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos
Palavras que nos sobem ilegíveis À boca
Palavras diamantes palavras nunca escritas
Palavras impossíveis de escrever
Por não termos connosco cordas de violinos
Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
E os braços dos amantes escrevem muito alto
Muito além da azul onde oxidados morrem
Palavras maternais só sombra só soluço
Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.




Samartaime:
Afinal o que importa não é a literatura nem a crítica de arte nem a câmara escura
Afinal o que
importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio
Afinal o que
importa não é ser novo e galante
- ele há tanta maneira de compor uma estante
Afinal o que
importa é não ter medo: fechar os olhos frente ao precipício

e cair verticalmente no vício
Não
é verdade rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola
Que afinal
o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come
Que afinal
o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!
Que afinal
o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora!
– rir de tudo
No riso admirável
de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra




Segurademim:
Faz-me o favor de não dizer absolutamente nada!
Supor o que dirá
Tua boca velada
É ouvir-te já.

É ouvir-te melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das caras e dos dias.

Tu és melhor -- muito melhor!--
Do que tu. Não digas nada. Sê
Alma do corpo nu
Que do espelho se vê.




Samartaime:
Não há nada que tu faças
que te não faça imenso mal,
desde o uso das estrelas
ao abuso corporal.
Em volta de ti morre a morte
mas tu próprio não ficas inteiro
sorris de manhã à noite
como a um espelho fatal.
Cortas a vida aos pedaços
para ver se fica igual.
Não há nada que tu faças
que te não faça imenso mal.




Samartaime:
Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco




Rapariga:
Faz-se luz pelo processo
de eliminação de sombras
Ora as sombras existem
as sombras têm exaustiva vida própria
não dum e doutro lado da luz mas do próprio seio dela
intensamente amantes loucamente amadas
e espalham pelo chão braços de luz cinzenta
que se introduzem pelo bico nos olhos do homem

Por outro lado a sombra dita a luz
não ilumina realmente os objectos
os objectos vivem às escuras
numa perpétua aurora surrealista
com a qual não podemos contactar
senão como amantes
de olhos fechados
e lâmpadas nos dedos e na boca

Mário Cesariny

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outubro 22, 2006

BARBARA HEPWORTH

(1903 - 1975 )

Biolith

1960 - Figura (Chûn)

1971 - Four forms

Installatipon

Pelagos

Square forms

Two forms

1969 - Two opposing forms

Two figures

Mais informação aqui

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outubro 16, 2006

LOUISE NEVELSON

«L'art est partout, mais il doit passer par un esprit créatif. Mon univers est l'univers de ma réalité, mon univers est la création, c'est mon univers de réalité.» Louise Nevelson

Black Box
Wood, board, paper and paint
h: 36 x w: 36 in / h: 91.4 x w: 91.4 cm

Black Mool

Mirror shadow II (detail)

Mirror shadow XV

Mirror-Shadow XVI
Wood painted black
h: 62 x w: 105 x d: 15 in / h: 157.5 x w: 266.7 x d: 38.1 cm

Moontide II
Wood (painted black)
h: 50 x w: 76 x d: 11 in / h: 127 x w: 193 x d: 27.9 cm

Open Zag VIII
black painted wood
h: 50 x w: 62 x d: 8 in / h: 127 x w: 157.5 x d: 20.3 cm

The Drum

Transparent Sculpture
Lucite and electric base
h: 32.5 x w: 25.5 x d: 8.8 in / h: 82.6 x w: 64.8 x d: 22.4 cm

Untitled II

Untitled
Wood, board, paper and paint
h: 36 x w: 36 in / h: 91.4 x w: 91.4 cm

«I have built a reality for myself.»

«Louise Berliawsky est né en 1899 à Kiev (Russie). Sa famille émigre aux Etats-Unis en 1905. Elle se marie en 1920, devient Louise Nevelson et commence, la même année, à apprendre le dessin, la peinture, le chant, l’art dramatique. A la fin des années 20, Louise Nevelson suit un enseignement à l’Art Students League de New York. Elle travaille par la suite avec Hans Hofmann à Munich (1931), puis, plus tard, avec Diego Rivera à New York et Mexico dont elle sera l’assistante sur certains projets.A partir de 1933, Nevelson expose gravures et peintures, montre pour la première fois son travail de sculpteur en 1936. Sa première exposition personnelle a été organisée en 1941. De 1949 à 1950, elle étudie la terre cuite, l’aluminium, le bronze au Sculpture Center, puis la gravure avec Stanley William Hayter à l’Atelier 17. Elle est, dans les années 50, l’un des premiers sculpteurs américains à présenter des assemblages. L’artiste enchâsse, dans des caisses empilées, des reliques de pièces de bois de toutes sortes, construisant ainsi des architectures abstraites, monumentales et baroques ; ces pièces, comme leur titre, suggèrent un monde imaginaire et poétique. Les premières sculptures de Louise Nevelson sont entièrement repeintes de noir mat ; elles deviendront plus lumineuses et lyriques par la suite, blanches ou or, l’artiste y incluant des miroirs ou du Plexiglas. Louise Nevelson , dans les années 80, répondra à la commande publique en découpant le métal en cases et fragments qu’elle assemble, créant ainsi de grandes sculptures urbaines. L’oeuvre de Louise Nevelson, qui a reçu tout au long de la carrière artistique de l’artiste des prix importants, fait aujourd’hui partie des collections muséales les plus importantes. Louise Nevelson est morte en 1988 à New York. »

(1899-1988)
Dvorak, «Slavonic Dance, nº8»

«Escultora norte-americana de origem ucraniana, nasceu em Kiev. Uma das mais criativas e fantásticas escultoras do séc. XX. Sofreu influência da arte pré-colombiana e as suas obras escapam a qualquer classificação, sendo de imediato identificadas. Trabalhou com os mais diversos materiais, desde alumínio ao bronze passando pelo pexiglás, cartão, madeira [chegando a utilizar móveis, cadeiras, portas e janelas da própria casa ]numa expressividade plástica a que se não pode ficar indiferente.»

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outubro 10, 2006

GERMAINE RICHIER (1904 - 1959)

ou a escultura da angústia

«Je suis plus sensible à un arbre calciné qu’à un pommier en fleurs»

L' Orage
1947 - 1948
80 cm x 200 cm x 52 cm
Bronze
Centre Pompidou; Paris.

L'eau
1953 - 1954
62 cm x 147 cm x 98 cm
Bronze
Centre Pompidou, Paris

La montagne
1955-1956
180cmX325cmX125cm
Bronze patiné
Centre Pompidou, Paris

Fotografia de Rogi André « Germaine Richier»

L'Ouragane
1948 - 1949
179cmX67cmX50cm
Bronze
Centre Pompidou, Paris

Le Diàbolo
1950
160cmX49cmX60cm
Bronze
Centre Pompidou, Paris.

«La vie n’appartient pas toujours aux choses sereines»

Mais informação:

Germaine Richier

La mise en forme des forces de la nature ( Pierre Barbancey)

Germaine Richier ou la stratégie de la mante religieuse ( Arnaud Spire)

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outubro 03, 2006

JANELA VOADORA

Música Sefardita

Ensemble Antequera, «Nani nani»

Flory Jagoda, «La Jave de Espanja»

Judy Frankel, «La vida do por el raki»

Lena Rothstein, «Dia de Shabbat»

Lija Hirsch y Gertru Pasveer, «Bendigamos»

Michele Baczynsky y Talita Koumi «Xinanay xinanay»

Ruth Yaakov Ensemble, «Salgash madre»

[ Com a colaboração da NA]
(Files retirados)

Mais informação sobre os Sefarditas :

Sefardita

Século de ouro dos Sefarditas

Canções e Romances Sefarditas

Do êxodo ao êxito dos Sefarditas

EXTRAPROGRAMA MAS DANADA DE COINCIDENTE : Pedro Álvares Cabral seria marrano?

Aceitam-se palpites, sugestões, pareceres, achegas, adendas, prolegómenos, prefácios e outras elucubrações. Quem ganhar terá direito a comer um pastel de nata na nave principal dos Jerónimos!

Dicas? Nanja eu, que sou adepta da Intifada de cebolada.

Pilantrhahmed Al Intifahd (foto da clandestinidade)

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julho 28, 2006

JANELA VOADORA

« SAFO DE MITILENE » :

um cdê diferente

Poemas de Safo (*)
Música de Angelique Ionatos
Vozes de Angelique Ionatos e Nena Venetsanou

(*) Poemas de Safo transcritos para o grego moderno pelo poeta Odysseus Elytis (1911-1996)

ASTÉRON PANTON o kallistos (Angelique)

«De tous les astres le plus beau»

Vesper, ramenant tout ce qu’ avait disdpensé
L’Aurore lumineuse
Tu amènes la brebis, tu amènes la chèvre
Mais tu emmênes loin de sa mére l’ enfant!

GRIGORA I ORA pérassé (Nena e Angelique)

«L’ heure a si vite passée»

La lune
a fui
et les Plêiades
Il est minuit
L’ heure passe
et je suis couchée, seule
Eros qui donne la douleur
Eros qui tisse les mensonges
Eros encore a ébranlé mon coeur
comme un vent de montagne s’ abattant
sur les chênes

I MEN IPPION stroton (Nena)

«Pour les uns une armée à cheval»

Pour les uns une armée à cheval et pour
d’ autres à pied
ou une escadre: voilá, disent-ils, sur la terre
noire
ce qu’il y a de plus beau, mais pour moi
c’est
de voir quelqu’un d’aimer quelqu’un.

KI ANAMESSA se malaka (Angelique )

« Et sur une couche douce et moelleuse »
elle a éntendu son corps
celle qui dort sur les seins d’une tender
amie
Ah! Puisse cette nuit me durer
autant que deux nuits entières
Puisse-je , o Aphrodite à la couronne d’or,
du sort cette part obtenir

PALI PALI o érotas (Angelique e Nena)

De noveau l’ amour

Eros encore, le délieur de membres,
me secoue, doux-amer invincible animal,
Atthis, il t’est devenu odieux de penser
à moi, et vers Andromède tu voles

Eros qui donne la douleur
Eros qui tisse les mensonges
Eros encore a ébranlè mon coeur
comme un vent de montagne s’abattant
sur les chênes

[Files retirados]

Para conhecer melhor este trabalho, três links:

Angelique Ionatos

Nena Venetsanou

Odysseus Elytis

Angelique Ionatos

Odysseus Elytis

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julho 17, 2006

A inesperada antecipação das vindimas

INVERTE EURÍDICE
(1ª versão)

As tuas palavras transportam
o antigo e inapagável mito,
daquele que cantava a afugentar
a fera da tristeza e se atreveu
a descer ao incêndio da
desesperança eterna, para
salvar a quem amava.

A cinza fria é talvez o pior
dos dejectos. E escapar-lhe o
mais humano dos desígnios. Assim
retoma a tua corda, estrada
salvadora por cima das
mortíferas chamas do desânimo e
inverte essa euridice e o seu
fatal reflexo.Depois é sempre
o mais belo itinerário.

Inês Lourenço (inédito)

Gustave Moreau, Orfeu.
Renee Fleming, Gypsy Melody ( Dvorak) (File retirado)

Para a Inês Lourenço:

MITO APÓCRIFO
(versão final)

Orfeu da amizade que nisso me reverti
por não ver nela menor qualidade.

Por certo as Mênades me esperam
já adiante

E também eu cumprirei o
mais humano dos desígnios
que a corda é mais forte em mim e o
Depois é sempre
o mais belo itinerário
dos eternos peripatéticos
tragicamente cantantes.

Manuela Imar

16:JUL:06

ATÉ ÀS VINDIMAS, AMIG@S !... QUE AS FÉRIAS NOS SEJAM MEIGAS E TENHAM ALGUM MAR!

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julho 11, 2006

Bom dia!

Hoje eu queria cantar para os meus amig@s que estão tristes.
Hoje eu queria encher de música esta nesga de vida que sou
para ver um sorriso azul nos olhos dos meus amig@s que estão tristes.
Mas nem as palavras vejo, tenho , invento.
Que nestas horas de ser preciso ser capaz
não canto não rio não choro
sou merda.

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junho 15, 2006

Prelúdios-intensos para os desmemoriados do amor

I

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca
Austera. Toma-me AGORA, ANTES
Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes
Da morte, amor, da minha morte, toma-me
Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute
Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome
Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento,
Um sol de diamante alimentando o ventre,
O leite da tua carne, a minha
Fugidia.
E sobre nós este tempo futuro urdindo
Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida
A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jogo novo.
Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,
Antes do muro, antes da terra, devo
Devo gritar a minha palavra, uma encantada
Ilharga
Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar
Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo
Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

(Hilda Hilst)

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maio 29, 2006

Chagal, A mulher e as rosas

Tu eras também uma pequena folha
que tremia no meu peito.
O vento da vida pôs-te ali.
A princípio não te vi: não soube
que ias comigo,
até que as tuas raízes
atravessaram o meu peito,
se uniram aos fios do meu sangue,
falaram pela minha boca,
floresceram comigo.

(Pablo Neruda )

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maio 23, 2006

Piero della Francesca

Madonna del parto
1467
Detached fresco
206 x 203 cm
Santa Maria a Nomentana, Monterchi

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maio 17, 2006

e ao sétimo dia cumpriu-se o descanso

(Foto «samartaime», Lisboa, 2006)

mas...

Bom é que não esqueçais
Que o que dá ao amor rara qualidade
É a sua timidez envergonhada
Entregai-vos ao travo doce das delicias
Que filhas são dos seus tormentos
Porém, não busqueis poder no amor
Que só quem da sua lei se sente escravo
Pode considerar-se realmente livre.

(Fernando Pessoa)

Dolores Pradera, abre tu balcon
(file retirado)

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maio 06, 2006

Não sei como dizer-te que minha voz te procura e a atenção começa a florir, quando sucede a noite esplêndida e vasta. Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos se enchem de um brilho precioso e estremeces como um pensamento chegado. Quando, iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado pelo pressentir de um tempo distante, e na terra crescida os homens entoam a vindima - eu não sei como dizer-te que cem ideiias, dentro de mim te procuram.
Quando as
folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
- E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
- não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a
primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço –
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios,
sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milgares
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
que te procuram.

HERBERTO HELDER

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abril 29, 2006

Hilda Hilst

Se for possível, manda-me dizer:
- É lua cheia. A casa está vazia –
Manda-me dizer,
e o paraíso há de ficar mais perto,
e mais recente me há de parecer teu rosto incerto.
Manda-me buscar se tens o dia tão longo como a noite.
Se é verdade que sem mim só vês monotonia
e se te lembras do brilho das marés
de alguns peixes rosados numas águas
e dos meus pés molhados,
manda-me dizer:
- é lua nova –
e revestida de luz volto pra te ver.

HILDA HILST
(1930- 2004)

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abril 15, 2006

Mais três poemas de António Maria Lisboa...

Vírgula

Eu menino às onze horas e trinta minutos
a procurar o dia em que não te fale
feito de resistências e ameaças — Este mundo
compreende tanto no meio em que vive
tanto no que devemos pensar.

A experiência o contrário da raiz originária aliás
demasiado formal para que se possa acreditar
no mais rigoroso sentido da palavra.

Tanta metafísica eu e tu
que já não acreditamos como antes
diferentes daquilo que entendem os filósofos
— constitui uma realidade
que não consegue dominar (nem ele próprio)
as forças primitivas
quando já se tem pretendido ordens à vida humana
em conflito com outras surge agora
a necessidade dos Oásis Perdidos.

E vistas assim as coisas fragmentariamente é certo
e a custo na imensidão da desordem
a que terão de ser constantemente arrancadas
— são da máxima importância as Velhas Concepções
pois
a cada momento corremos grandes riscos
desconcertantes e de sinistra estranheza.

Resulta isto dum olhar rápido sobre a cidade desconhecida. Mais
E abstraindo dos versos que neste poema se referem ao mundo humano
vemos que ninguém até hoje se apossou do homem
como frágil véu que nos separa vedados e proibidos.

ANTÓNIO MARIA LISBOA

Publicado por samartaime às 01:38 AM | Comentários (0)

Comutador

Ergo-me de ti no zimbório
de folhas na penedia do castelo medieval
de limos na umidade da praia
de cristais entre os rochedos do Cabo Horn

Caminho de gelo na floresta
de sôfrego na vastidão do deserto
de louco na brancura do hospício

Eu abismo, eu cratera
inclinei-me e vi um espetáculo caprichoso: uma unha branca
uma unha branca a viver assim despreocupada

OGIVA-BORBOLETA
Arco-de-Cor caldo muito triste
Casulo de quem ninguém falou
Teia-de-Aranha exposta à loucura e ao tempo
Andorinha-Azul de chapéu mole e baratas na cama
VENTOINHA.

ANTÓNIO MARIA LISBOA

Publicado por samartaime às 01:27 AM | Comentários (0)

Conjugação

A construção dos poemas é uma
vela aberta ao meio e coberta de bolor é a
suspensão momentânea dum arrepio num dente fino Como
Uma Agulha A construção dos poemas
A CONSTRUÇÃO DOS POEMAS é como matar muitas pulgas
com unhas de oiro azul é como amar formigas
brancas obsessivamente junto ao peito olhar uma
paisagem em frente e ver um abismo ver o abismo e
sentir uma pedrada nas costas sentir a pedrada e
imaginar-se sem pensar de (repente NUM TÚMULO
EXAUSTIVO.

ANTÓNIO MARIA LISBOA

Publicado por samartaime às 12:48 AM | Comentários (0)

abril 11, 2006

As cinco letras em vidro

É um estilete de luz
a imensidade de que és feita
e contorna um azul-sonho-neve
igual aos cabelos que descobri a saírem da tua boca
- dos teus olhos de imaginação
- dos teus lábios curvos de aurora.

Saímos
enquanto as pessoas olhavam admiradas o Arco do Triunfo
deixando escorrer dos bolsos fitas e serpentinas
para tudo se passar como no pássaro
para deixar objectivamente escrito
nas margens do rio
do Mar
- o continente submerso
- o navio de todos os amantes
por onde rola a carruagem em que viajamos
pintada de Liberdade e de Poesia
contigo a dormir sobre o meu peito.

POR ISSO EU SENTI SER FÁCIL O SUICÍDIO
FÁCIL E POSSÍVEL.

Fixou-se no muro da tua residência
sobre a porta que se abre ao visitante
um símbolo mágico e de cabala
- a oportunidade do meu regresso
- a história maravilhosa que te direi na viagem.

Procurei
nas folhas espalhadas pelo nosso leito
a recordação do que há-de vir
- apenas no esparso
- no diverso
- no acto simultâneo de defesa
- no viajar de aeróstato incógnito de distância
- na noite mágica

NA PRIMEIRA GRANDE NOITE MÁGICA QUE NÓS
TIVEMOS.

Abriu-se a janela que caminhava sozinha
e saiu um sonho simples de criança:

O METEORO DA TRANSFORMAÇÃO

pousado a um canto o meu Jogo de Cabala

(um montinho de quadrados,
de círculos, de triângulos,
dispostos geometricamente
sobre um tabuleiro grande)

o meu Tratado de Magia Humana

(um caminho de ogivas, um
relógio a dar horas sobre
um túmulo em pé, os postes
magnéticos, os cordões da angústia)

FALO - no Laboratório Mágico ao dar-se a aparição espon-
tânea de Lautréamont e Freud que traziam sobre as
sobrancelhas um corte fino a atravessá-Ias lado a
lado: -
Ao aparecer a mulher escandalosamente
vestida de vermelho
ele dirige-se para a jovem
e os outros passeiam sobre as rochas
onde fica oculto o corpo do homem que chega continuamente
MUDO APONTA O HORIZONTE.

ANTÓNIO MARIA LISBOA

(1928 - 1953)

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março 23, 2006

J A N E L A V O A D O R A

Dinah Washington (1924 - 1963)

Gary Kelley, «Jazz Diva - Dinah Washington», pastel.

Blue Gardenia
Invitation
Let's fall in love

E do famoso «A night at Birdland»,
com Art Blakey e Dizzy Gillespie

There goes my heart
What a difference a day made
Bitter Earth

Um fim de semana meigo e com beijos alegres, para tod@s

( files retirados)

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dezembro 18, 2005

JANELA VOADORA

MARIA CALLAS
New York, 1923 - 1977, Paris

«Je veux vivre dans ce rêve»

Da ópera Carmen, de Bizet« L'amour»

(Files retirados)

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